Una nota se escapa del instrumento y va a parar deliciosamente a tus labios, que se crispan por un instante, se tensan por otro, se funden lentamente hasta perderse en el humo de mi cigarro.
Otra nota se cae del instrumento, y recorre hectáreas de tu piel, y se estrella violentamente contra el paredón de tu pecho, cayendo como cascada con tus gotas de sudor.
Otra nota se escapa, y otra, y otra...
Cada una de ellas termina en tu cuerpo, como una explosión que indiscriminadamente se expande en el aire y lo perfuma.
Cada una de ellas se junta en el aire y baila, y en un vuelo hirsuto, se separan, se juntan, a destiempo, a tiempo, marcando el compás.
Cada una de ellas explota en la nada y derrama sobre ti como una exhalación, una brisa suave dejando en el ambiente el perfume dulzón que forman tu música...

MrB

Gris Montevideo

Llegué con el nombre apretado en la garganta, y lo fui perdiendo en el correr de sus calles. Iluminado por un sol mezquino que no dejaba de espiarme por entre las nubes, la gris Montevideo me dio la bienvenida.
Me fui acomodando despacio, como la historia de su gente, y con la ansiedad del viajante, me dedique a recorrer paso a paso sus lugares intimos, y sentí la sencillez de sus veredas como si fueran mías, y me sentí en casa. Y mis ojos, hambrientos de paisajes, fotografiaron las tardes en enormes panorámicas que llevare siempre junto a mis mejores recuerdos en un rincón de mi corazón.

MrB

El viejo.

El viejo empino el vaso y en un solo trago vació lo que quedaba en el, lo depósito con suavidad en la mesa mientras miraba hacia la puerta, que con su madera desvencijada le permitía el paso a un atisbo de sol del atardecer, que dibujaba filigranas de luz en el piso del salón.
Las manos arrugadas buscaron otro cigarrillo y mientras lo encendía, sus ojos cansados imaginaron siluetas desconocidas en la ventana, aunque lo negara con la voz.
Dejaba notar en su mirada el peso de la edad, el paso de una vida de trabajo, dibujo un mapa de arrugas en su rostro, duro y reseco por el sol y el frió.
La angustia de la espera, le acerco otro vino, que empino mirando nuevamente hacia la puerta, como todas las tardes, esperando en silencio, vino a vino, hora a hora.
Esperando en silencio, sin preguntar, sin reclamar, esperando en silencio.

Yo caminaba por la calle mirando todo, sintiendo en la piel el calor de los recuerdos, que paso a paso perfumaban la tarde con olor a infancia, me di cuenta que tenia el recorrido memorizado, mis pies habían recorrido muchas veces esas calles, esas veredas, esa necesidad de seguir y buscar algo en ellas, que deje olvidado en algún lado, alguna tarde de otoño, me llevo lentamente hasta la puerta del bar.
Fue mecánicamente que toque el cartel de la entrada (ahora arrumbado por el oxido) y recordé la suavidad de su pintura, y empuje la puerta.
La oscuridad del, salón y el contraste con el sol del exterior me cegaron por unos minutos, pero igual avance como de memoria y reconociendo el olor rancio de las rejillas con las que limpian el estaño, avance hacia la mesa y me senté.
Me vi. con los pantalones cortos y las rodillas sucias, sentado en la mesa.
- Quiere tomar algo m´hijo ?
- No gracias.
- Seguro?
- Si seguro.
La sonrisa le iluminaba el rostro.
Me sorprendí mirándome las rodillas y tocándome el pantalón.
Alce la mirada y encontré los ojos que me miraban fijo, con alegría, con nostalgia, un esbozo de sonrisa iluminaba lentamente la cara del viejo, que levantando su vaso y como recordando tiempos pasados me decía:
- Quiere tomar algo m´hijo ?
- No gracias.
- Seguro?
- Si seguro.
Ahora todo tenia sentido, esa caminata por la tarde, me habían llevado sin rumbo a recorrer un camino de la infancia. Me habían hecho recordar una rutina pequeña, pero que disfrutaba mucho, ese deseado encuentro con el viejo, que me tomaba como un par y me ofrecía algo para tomar.
Mi complicidad de decirle que no con una sonrisa, dejando saber que ese era su lugar como hoy, en esta tarde de nostalgia que me encuentro frente a frente nuevamente con el viejo.
Porque el viejo, era mi padre.

Feliz Dia del Padre…

MrB

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Se miro las manos gastadas por enésima vez, y sintió la ráfaga de aire frió que se colaba por la hendija de la puerta de entrada, - debería pedir otro café - pensó… mientras jugueteaba con la colilla del cigarrillo en el borde del cenicero.
El gato del dueño del bar jugueteó con el cordón de su zapato izquierdo espantándose, cuando movió las piernas para acomodar su pesado cuerpo sobre la silla de madera, de reojos vio que empezaba a lloviznar otra vez.
Distintos personajes se agolpaban en la puerta mal cerrada del bar, intentando esconderse de la lluvia, sin conseguirlo, mientras tanto un ejército de paraguas había ganado las calles desde la mañana, haciendo que el día tuviera sus motas de color. Pero a pesar de todo, él sabia que no era suficiente para colorear su día.
Se vio a si mismo hacer el gesto para pedir otro café y apuro otro cigarrillo, en la ventana, la lluvia dibujaba perlas plateadas que desparramaban destellos de luz sobre la mesa.
En ese momento reparo en el reflejo de su rostro, las gotas que resbalaban en el vidrio deformaban su reflejo surcando su rostro de rayas profundas, como arrugas, y como un reflejo, se toco la cara lentamente, como buscando esas marcas, su pensamiento se torno una mueca de sonrisa y tomo otro sorbo de café, dio una larga calada al cigarrillo y al expulsar el humo se volvió a mirar las manos gastadas por el tiempo, pensó en la soledad, en la lluvia, en las marcas de su rostro que se reflejaban en el vidrio, toco el borde de su reloj sin mirarlo y repitió - debería pedir otro café… -

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Acuarela ciudadana

Llueve sobre buenos aires y la lluvia dibuja figuras en las veredas, la gente corre detrás de su tiempo húmedo, y se refugia en los zaguanes, o debajo de los toldos, que le dan colores grisáceos a las calles.
Las esquinas se pueblas de paraguas, y en los cordones, los torrentes de agua transportan la suciedad acumulada por la ciudad a las alcantarillas.
Desde la vidriera donde estoy, las luces de los autos en las calles forman destellos multicolores, que terminan descansando en las gotas de lluvia que las depositan en la acera con la delicadaza del otoño.
Ese otoño, que se acomodo con timidez en mi mesa, y me acompaña con este solitario café, que se en fría en la taza, mientras pinto esta acuarela ciudadana.

MrB
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La lluvia, la soledad y el café

Se miro las manos gastadas por enésima vez, y sintió la ráfaga de aire frió que se colaba por la hendija de la puerta de entrada, - debería pedir otro café - pensó… mientras jugueteaba con la colilla del cigarrillo en el borde del cenicero. El gato del dueño del bar jugueteó con el cordón de su zapato izquierdo espantándose, cuando movió las piernas para acomodar su pesado cuerpo sobre la silla de madera, de reojos vio que empezaba a lloviznar otra vez. Distintos personajes se agolpaban en la puerta mal cerrada del bar, intentando esconderse de la lluvia, sin conseguirlo, mientras tanto un ejército de paraguas había ganado las calles desde la mañana, haciendo que el día tuviera sus motas de color. Pero a pesar de todo, él sabia que no era suficiente para colorear su día. Se vio a si mismo hacer el gesto para pedir otro café y apuro otro cigarrillo, en la ventana, la lluvia dibujaba perlas plateadas que desparramaban destellos de luz sobre la mesa. En ese momento reparo en el reflejo de su rostro, las gotas que resbalaban en el vidrio deformaban su reflejo surcando su rostro de rayas profundas, como arrugas, y como un reflejo, se toco la cara lentamente, como buscando esas marcas, su pensamiento se torno una mueca de sonrisa y tomo otro sorbo de café, dio una larga calada al cigarrillo y al expulsar el humo se volvió a mirar las manos gastadas por el tiempo, pensó en la soledad, en la lluvia, en las marcas de su rostro que se reflejaban en el vidrio, toco el borde de su reloj sin mirarlo y repitió - debería pedir otro café… -

MrB


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02/04/07

El paso del tiempo, nos marca de tal manera, que muchas veces ni nosotros mismos, podemos recordar ciertas cosas. En esos casos y solo en esos casos un perfume, una foto, una melodía, o simplemente la mera asociación del inconsciente con algo hace que nos vuelvan a burbujear recuerdos que se mantuvieron muy escondidos en la cabeza durante mucho tiempo.
Así pasó, con la lectura de un libro en el que sé hacia referencia a unos sucesos de la infancia del autor, movieron el motor de mi cabeza para recordar mi infancia, y cuando comenzaron a funcionar los engranajes, fueron llegando cosas a mi mente que casi podía decir, tenia olvidadas.
Pude recordar las fogatas de San Pedro y San Pablo, con su correspondiente cocción de papas y batatas en la esquina frente a la vía, las incursiones a los terrenos baldíos con el afán de conseguir como trofeo el galerón más colorido y más grande de la cuadra.
O simplemente los pequeños picados frente al paredón del cementerio, ese que sorteábamos como si fuera un baldío mas, después el tiempo se encargaría de hacernos ver esas parcelas como un lugar tétrico y frío primero y un lugar donde se entierran los dolores después.
Recordé mis días de niñez con felicidad y ternura, mis amigos y las calles de mi barrio, y especialmente recordé el final del verano de 1974, un verano muy especial para mi porque fue donde tuve por primera vez la demostración verdadera de la amistad.
Para esa época, nos gustaba jugar al fútbol hasta después de la siesta detrás de la quinta de don Gino, un calabrés cabrón, sin hijos y dueño de las mejores moras del barrio, que por supuesto no compartía con nadie, y menos con nosotros, que en el final de cada partido le asaltábamos la quinta para darnos atracones calurosos con esos manjares.
Siempre teníamos el mismo final, el tano se despertaba de la siesta por el bullicio y nos corría blandiendo un palo de escoba como si fuera la espada de un cruzado. Nosotros corríamos entre las cañas que sostenían los tomates hasta ganar el alambre que nos separaba de la cancha y nos trepábamos con desesperación sintiendo el zumbido del arma a nuestras espaldas.
Algunos eran más valientes y lo enfrentaban desde atrás de los árboles de ciruelas, que terminaba en un slalom entre los zapallos, dándonos tiempo a los más lerdos a rajar trepando por el alambre.
Pero estas escapadas no siempre salieron bien.
En el final del verano de 74 hubo un día que nuestro ataque sorpresivo resulto una trampa fatal, pero también donde encontré por primera vez a mi mejor amigo “el loco Titi”.
Era el mas audaz de todos los formábamos el grupo, y uno de los que mas lo hacían enojar al tano Gino, como buen 10 que era se escurría por cualquier agujero, y le sobraba el tiempo para mirar con valentía a su perseguidor y saludarlo con una sonrisita picara.
Esa tarde, en el salto del árbol de moras para huir del enemigo mi tobillo se dio vuelta para el lado contrario y me hizo clavar de trompa contra piso de tierra apisonada de la quinta, dejándome atontado, con la nariz chorreando sangre y a merced del palo justiciero del inmigrante calabrés, que al verme en el piso, parecía tomar mas envión para descargar su golpe sobre mi cabeza.
Ya casi podía sentir el palo en la frente cuando vi. que el tano Gino se arqueaba como si una lanza lo punzara por la espalda y giraba violentamente hacia el alambrado, perdonándome la vida por un instante para arremeter contra el loco Titi, mi salvador, que con un piedraza certero en la espalda del tano, me salvaba la vida mientras le pedía a los otros que vinieran en mi ayuda.
Después no sé, Cachi, Marcelo y el Mono, corrían por la quinta mientras el Titi, me tomaba por el hombro para ayudar a mi renguera a cruzar el alambre.
Creo que nunca le dije gracias por eso, pero si sé que después de ese día nos hicimos inseparables.
Yo, siempre fui bastante flojo en esos aspectos y el desde ese día, y con doce años igual que yo, me cuido como a un hermano menor.
Después crecimos, hicimos la secundaria en distintos colegios, tuvimos novias en barrios diferentes, pero cuando nos juntábamos, nos pasábamos horas hablando y frente a los otros de la barra, siempre como aliados el uno del otro sin romper el sello de nuestra amistad que nació en un final de marzo de 1974.
Después nos vimos menos, las actividades de uno, la mudanza del otro, el tema es que nos volvimos a ver durante el servicio militar, los dos íbamos a las islas, yo que siempre fui un cobarde hubiese querido quedarme junto a él, como cuando teníamos doce años, pero no, el fue a una punta y yo a la otra, pero recuerdo lo ultimo que me dijo cuando nos cruzamos allá,
Quédate tranquilo, si te salvaste de Gino no te vas a salvar acá?
Claro, lo que el nunca supo es que muchas veces pedí que viniera a rescatarme como esa tarde en la quinta, y que juntos pasáramos el alambre para volver a la esquina de casa a tomar la leche con nesquick, y planear otro desafío con los compañeros de pelusa, el hijo del peluquero.
Nunca supo que lloré gritando su nombre, para que me sacara de allí, haciéndome un ovillo esperando los brazos que me levantarán, Hoy todavía hay noches en que me despierto con esa imagen, pero no, el se quiso quedar allá disfrazado de Quijote verde oliva, tratando seguramente, de ayudar a otros como yo, a saltar el alambre para rajar de los malos.
Hoy veinticinco años después, recuerdo que murió en su ley, en las islas, defendiendo a sus amigos.
Hoy veinticinco años después, quería contarles la historia del loco Titi para que lo recuerden, porque una vez me salvo la vida en la quinta del tano Gino.
Y porque el loco Titi, era mi amigo...

Mi pequeño homenaje a los veteranos, a los que volvieron y a los que se quedaron teniendo la bandera en alto...

MrB